O pintor e a musa
    passeavam sozinhos,
    na tarde-noite do pôr-do-sol.
    Em pinceladas vermelhas,
    o pintor traduzia a perfeição,
    colorindo a ilusão,
    de seduzir tão sonhada musa.
    Com elegância que não se usa,
    beijou-lhe a mão...
    em seguida a rubra face
    e com medo que a assustasse,
    voltou a seu trabalho.

    Os olhos negros desenhados,
    a pele alva e macia era tinta,
    os cabelos, labirinto...
    em que se perdia a razão
    do pintor ensandecido.
    Beijou primeiro a boca molhada
    que repousava sobre a tela
    e num abraço que amarrotava
    o vestido branco dela,
    sumiu pintura adentro,
    deixando a musa
    sentada na grama da colina!